Der Engel aus der Hölle. Die Seele ohne Fleisch.

Подозрение на пневмонию. Отлично, таскаться по врачам теперь.
На учёбе завал. А настроение какое-то позитивное, спокойное.
И опять сюда добралась.

А у меня есть девять жизней,
И из них мне осталось, кажется, две.
И все жизни наслаждаюсь
Своей ролью в этой игре.
Ты улыбнешься, как услышишь стаи птиц в моей груди.
Только не уходи.

 
Flash-ролик

Остапа понесло. Бессонные ночи вернулись, и с ними бредовые записи.


Скука — единственный существенный грех, она безжалостна и отвратительна по своей сути, в ней нет жизни, она лишена движения, она лишена даже раскаянья, того святого, что оттеняет остальные грехи, давая им право на жизнь.
В скуке таится медленная гибель души, гибель, окрашенная в идеальный серый, без металлического блеска и полутонов. Гибель, после которой не следуют Ад или Рай, гибель, равная простому исчезновению, постепенному рассеиванию информации в ничто…
Будьте безумцами, но никогда — слышите? - никогда не давайте скуке поглотить вас…

Ненавижу свою интуицию. Этот дурацкий дар. Вижу сразу, что человек, простите, мудак. Но сваливаю всё на свою паранойю. В итоге оказывается так, как чувствовала.

Оно уходит по-английски. Не уходит, бежит от меня, растекаясь ручьями по грязному асфальту. Пролетает над головой. И столько в нём злости, иронии. Время…

Тебе то, что? Ты снова начнёшь воевать. Выбивать меня из колеи. Превращать мою спокойную жизнь в бедлам. Проливать тушь на мои стихи, оставлять где попало книжки, которые аккуратно расставлены по полкам. Разрисовывать холодильник маркерами. Будешь будить рано утром, ради прогулки в сквер. Где жуткие лавочки и мерзкие вороны. Заставишь валяться в снегу, заболеть… и лечиться предпочтёшь  коньяком. Мы обязательно будем часами сидеть в дурацкой кофейне, где персонал знает нас в лицо. Милая светловолосая девушка предугадает наш заказ. Ты будешь корчить рожи угрюмым посетителям, а я прикрыв стыдливые глаза, вновь прошу прекратить. Ты в четыре утра попросишь сыграть песни Васильева на гитаре. Сделаешь макеты из нелепых фотографий. Будешь твердить о том, что я зануден и труслив. О том, что я холоден и не умею выражать эмоции. Это так? Это так… но я помню, знаю наизусть выражения твоего лица, каждую морщинку в моменты улыбки и слёз. Ты уходишь не говоря ничего, не отвечаешь на звонки. Приходишь, как ни в чём не бывало…и с тобой запах масляных красок, пепел в цветочных горшках, бесполезные побрякушки. А я злюсь, кричу. И не говорю, что рад, что ты заставляешь меня жить. Учишь меня ждать.
(От N.)
P.S. Тяжело со мной в быту…

Весь день в воспоминаниях. Что значить перерыть старые вещи…
Ностальгия взяла.
Как давно я не слушала эти песни…)
Тоска подкрадывается, когда слушаю…обрывки, образы из памяти…всё перед глазами.
Flash-ролик
Flash-ролик
Flash-ролик
Flash-ролик

Хотела переписать сюда несколько вещей из бумажных дневников. Передумала. Слишком своеобразные мысли. А так всё хорошо. Люблю, когда нет времени на интернет.

В мире чернеющих дорог ночных переулков противозаконен свет…внешний — он сжигает кожу и опаляет сетчатку глаза — противно, темные очки и длинная одежда как самозащита…
Еще и наушники, чтобы не слышать их крики — тех, для кого это единственный способ жить…
Серость разбавляется алым — то ли пламя от свечи, то ли уголек сигареты…не суть…
Тут также вне закона мечты…о тепле, ибо зима…пускай, похожая на бесконечный Март…или Ноябрь…черт знает, они меняются местами,чертовы развратники…
Чем ты сильнее, тем ты более одинок, ибо теряешь способность быть милым…люди тянутся исключительно к простому и понятному, давайте все станем одноклеточными…те­м более многие от этого шага почти ничего не потеряют, м?..

А сказки, наколдованные мною лишь на одну ночь — росчерки пера наслаждений на тонкой бумаге чьих-то сердец…если рукописи и не горят, то точно такие…ибо они сами созданы огнем…
Почти ли?..
Каждый из нас обречен думать, что любит…но не каждый способен любить…способна ли я? - начинаю сомневаться…
Тем лучше…
Что бы там ни говорили…предпочт­у иметь дурную репутацию, ее очень сложно испортить, и еще сложнее опошлить…и всегда можешь дать с ноги в морду тому, кто решит побыть бесплатным психоаналитиком твоего бреда, никому и ничему не обязанному…которы­й просто захотелось адресовать небесам…пусть они с ним разбираются, это не дело смертных…а с бессмертными разговор иной…с ними все иное, ведь так?..
Мы созданы из осколков стекла, тени..из тех осколков, что сами выковыривали из своих ран и пальцев после очередного приступа…психоза ли…или еще чего…какая разница…суть все равно та…